إن كنتُ طائرًا حرًّا، فلقد قُصَّت أجنحتي، وحطت على أرضٍ أقلُّ ما يُقال عنها أنها بقايا من سَقَر. مشيتُ وسرتُ فوق حصًى ما كاد يُحصى ولا ينتهي، وكان الطريقُ كلّه يُمعن في امتحاني. فإن ذاب الجناح، فإن الطريقَ لم ينتهِ بعد، وإن خذلني الجسد، ففي خافقي بقيت خُطى تأبى أن تتوقف. سأُكمل المسير، وإن كان الطريقُ فوق جمرٍ حارق، وإن…
اقرأ السطر كاملاًتقسو الذاتُ على الذاتِ، وتئنُّ الروحُ من فرطِ سقمي، كأنّ في صدري جنازةً لا تنتهي، وكأنّ الحزنَ قد اتّخذ من أضلعي قبرًا ومن أنفاسي نواحًا لا يخبو. سئمتُ عيشًا تجرّعتُ فيه الأسى، ومرارةَ دنيا كلّما ظننتُ أنّني ألفتُ قسوتها، كشفت لي من العتمةِ ما لم أكن أعرفه. ما أقسى أن يكون المرءُ غريبًا في داره، موحشًا في حياته، ومخذولًا حتى من نفسه؛ أن يبحث عن يدٍ تنتشله، فلا يجد سوى يديه، وهما ترتجفان من فرط التعب.
الذكريات ليست أرشيفًا أمينًا. نحن لا نتذكّر الماضي كما وقع، بل كما أعاد عقلنا بناءه نأخذ من الحكاية مشهدًا، ومن الوجوه ملامح، ومن الكلمات جملةً واحدة، ثم نملأ الفراغات بأشياء لم تحدث تمامًا كما نتخيّل. وربما لهذا السبب يتشاجر شخصان على ذكرى واحدة؛ كلٌّ منهما يقسم أن ما يتذكره هو الحقيقة، بينما الحقيقة نفسها…
اقرأ السطر كاملاً